Une belle fille qui ressemble à Pink vient de s'attabler devant une toute petite tasse de chocolat chaud, et elle écrit dans un grand cahier fripé, lentement, à la main, avec un stylo bleu transparent. La table voisine est occupée par un costaud, la cinquantaine avancée, menton en galoche, tignasse d'ivrogne en bataille à la Boris Johnson; il lit les journaux et jette souvent un œil à l'horloge murale.

   Ce qu'il y a de magnifique dans cette scène, c'est qu'elle aurait pu avoir lieu en 1975 ou en 1980...