Une fillette s'amuse, devant chez elle, autour d'un grand tas de branches mortes. Sept ans, environ. Son père a probablement émondé l'arbre qui se trouve sur leur pelouse. Veut-elle créer une hutte? Une quelconque palissade? Quoi qu'il en soit, lorsque je passe sur son trottoir, elle indique l'amoncellement de branches, puis elle tend la main. « Barrage! dit-elle. Faut taper dans ma main! »

   Je n'ai pas réagi suffisamment vite. N'ai pas tapé dans sa petite main. Je suis passé tout droit.

   Depuis deux jours, souvent, j'y repense – et j'en ai le cœur serré. Les véritables règlements, je dois le dire, je m'en balance. Je traverse des rues, n'importe comment, n'importe quand, sans éprouver jamais l'ombre d'un remords. Toutefois, là, j'ai désobéi à un règlement d'une autre sorte; c'est drôle mais je m'en veux.