Dans un autobus, l'été dernier, ma cousine de treize ans m'a fait écouter Lady Gaga – une chanteuse à laquelle, depuis lors, je prête davantage attention; je me laisse prendre au jeu, même si je la soupçonne d'avoir plagié Mylène Farmer (Libertine, Born This Way: même mélodie).

   Cet hiver, pendant les vacances, mon neveu de presque trois ans m'a fait découvrir les personnages de Cars, le film d'animation, et j'ai fini par apprendre par cœur leurs noms. Ça n'en a pas l'air, mais il s'agit du même phénomène.

   Ainsi, sans y mettre aucun effort, ma cousine me fait aimer Lady Gaga... et mon neveu me fait aimer Lightning McQueen. Je n'ose imaginer ce que ça serait, si, moi-même, j'avais des enfants. Garanti, mon fils m'aurait rendu accro à Pizza Hut, puis aux jeux vidéo. Ma fille m'aurait rendu complètement dingo des Tamagotchi – et, plus tard, de Twilight.

   Les enfants détiennent ce pouvoir unique: la merde s'achemine jusqu'à eux, mais ne les touche pas, et se transmute plutôt à travers eux en quelque chose de lumineux, dont il faut savoir profiter, si l'on n'est pas trop con.