Le 27 janvier dernier, un petit vendredi, particulièrement dégueulasse, côté température. Une dame hassidique traverse la rue en sens inverse de moi, et, alors qu'elle n'est plus qu'à trois mètres... je la vois glisser brusquement et tomber sur sa cuisse gauche, assise dans la neige sale. Pour être précis: dans une écœurante mixture de neige, d'eau grisâtre, et de gros sel.

   Moi qui ai déjà avalé quatre cafés et qui me sens, peut-être, un brin trop dynamique, je m'écrie: ‘Jesus Christ!’ (déformation professionnelle; à travailler auprès des anglophones, j'ai adopté leurs jurons).

   Donc, une dame juive perd l'équilibre. Juste devant elle, il y a un non juif qui la voit, mais qui s'écrie: ‘Jesus Christ!’ Avant même de se relever, elle lancera à ce gars un regard qui n'a jamais auparavant été lancé par personne dans la très longue et visionnaire histoire des regards – une combinaison inédite, un trio d'émotions que nul n'avait encore conjuguées: lassitude + dégoût + stupeur.