Une main de jeune femme. Une très belle main. Saine. Et lisse. Des ongles sobres, quoique légèrement reluisants. Des doigts un tout petit peu plus roses que le dos de la main – comme si mademoiselle venait d'avoir à les plonger dans une eau très chaude. Et aussi, autour de l'index, un sparadrap, usé déjà, et qui trahit, adorablement, une quelconque maladresse, récent accident, coupure, ou éraflure... C'est toute la vie active et parfois désorganisée d'une jeune femme dans la vingtaine.

   Note pour moi-même: plus souvent écrire de petites choses dans ce genre, et surtout moins de critiques sociopolitiques à la mords-moi-le-nœud.

   Eh oui. J'en ai marre d'en avoir marre, comme chante Alizée.