Toute petite chanson de Bob Dylan, intitulée Only A Hobo. Un enregistrement vraiment rare et plutôt rudimentaire, datant de 1962. Pourtant, tout y est. L'image. L'intuition. Le talent. La sensibilité.

   Dylan avait aperçu un clochard, étendu sur le sol, au coin d'une rue –, et cet homme-là lui a inspiré ce splendide morceau.

   Pourquoi n'entend-t-on plus rien, dans ce genre? Dylan n'avait que vingt-deux ans, la journée où il vit son clochard. Mais hélas, si un musicien de vingt-deux ans apercevait un vagabond couché par terre, de nos jours, il écrirait une chanson abjecte et méprisante, probablement intitulée Get A Job.

   Un véritable créatif ne doit-il pas pouvoir s'extasier, en tout? Depuis quand les préjugés et l'intolérance se sont-ils immiscés dans le processus artistique? Je n'ai pas trop prêté attention, je crois; à quel moment ce glissement a-t-il eu lieu?